Tú, él, ellos, nosotros y ustedes.

Le perdí el miedo a “esos” que tiene algo colgando entre las piernas…

De eso ya tiene tiempo, supongo que más que miedo, era respeto, siempre quise ser uno de ellos, correr, brincar, ser y no ser; daba lo mismo. Sobre todo preocuparme menos.

Me pensé escoria de sus pasos, miedo de sus temores; de sus prisiones el escape.

Creí tener que humillarme para saber que existo.

Y, ¿realmente existo?

Yo que soy  la niña que lleva medias para jugar a ser mujer, quién soy yo sino la mujer que siendo niña añora ser alguna otra cosa, quizá algún animal o solo piedra.

¿qué soy yo? sino aquella piedra que con el movimiento quiso ser ave, tortuga y niño alguna vez, malditos “esos”, nunca como ellos y nunca como yo.

¿Qué decir con todo esto?

quizá no sé quien soy, si es que soy alguien.

¿seré solo ese reflejo creado por la luz? en la sombra ¿también me llamo Aura?...

Ese lunes llegaste como de costumbre invisible en el camino ,estabas ahí sin decir nada, pintándole un dedo a mis inquietudes.

La pipí ya se venía acumulando desde hace rato,- los baños públicos me crean conflicto, son un nido de infecciones- pensé al pasar junto a tu silenciosa figura esbelta.

Al salir no tuve mas que saludarte, eres como una bomba magnética sobre mis pasos, aproximé mi estar esperando esa frialdad muy característica de tus saludos, pero fue al revés (y no quiero decir que al derecho sea diferente) halle calidez en tus sentidos, me supiste, viste, oíste, oliste, todo conjugado en un abrazo. Luego te burlaste o al menos eso pensé…

¿cómo es que sabias sin saberlo? me pregunté

¿cómo es que reclamabas algo que no había pasado y yo buscaba sucediera?

me latió el corazón como conejo en cordillera, Tac Pum, Tac Pum, Tac Pum, Tac Pum, fusión de tiempo y vida, Tac pum.

Automático, escondiéndome como de costumbre tras las gafas, sin palabras, Yo, Tú, Tú, YO, Ellos. Ellos que se mueven mientras hay instantes que congelo.

Este se está burlando, Este que alguna vez me odió por llamarle de una forma ajena que a mi me sonaba tan propia.

Este que esta aquí siendo por primera vez frente a mí y me desenmascara ante los dioses, ¿dónde me escondo?, ¿hacia donde corro? si mis propios pensamientos me rechazan. quieren a la que sí soy, y yo no conozco.

Ahora “él” es para mí, deja de ser un “Ese” …

Para mí, fue un lunes de verdad.

Tac pum. Tac Pum Todo el día.

Tac Pum Tac Pum al escribir cada letra.

Tac Pum tac pum, sobre la noche, recordándome quién soy, Tac Pum, Tac pum,                         Soy.

Le perdí el miedo a “esos” que tienen algo colgando entre las piernas. Pero “tu” ya no eres de “Esos”, eres “tú” y tú dulcemente me aterras.

Cita-dina

El cantar de dinero,

y los bolsillos.

          entre los dientes

                               acumulo de saliva

olor agrio, contaminante

          pozo petrolero, derramado

      muerte. vacío. tánatos

                    calle solitaria sin pasos encima

corredor puesto

sobre la nada estáticamente

                 asfalto

                      más asfalto

absorción caliente

   craqueleada, derretida

          chicle pegado a las plantas,

                                    sujeta/objeta

una danza

        electrizante

                       luz

        fría y descobijada,

           sordos tus ojos

                              ciegos

resecos como el whisky

                                             sexmorniquéo:

culminación de procesos nocturnos

                                           cansancio nasal

caspa de diablo entre las fosas.

                     ruidosamente lenta

cayendo como

              pensamiento exhausto

     oídos mormados que no prueban

                     manos calladas que no sienten.

                                   vertientes de tiempo gastado

citadina.

           urbana.

                     mengana.

                                 zutana.

                                           fulana.

Espejo Mágico

Siempre hay algo que me hace pensar en que soy una desconocida por mi, espero de cualquier forma siempre serme ajena, sorprenderme con cada palabra, con cada mirada perdida, con cada pensamiento, con cada cosa que yo sea sin saberlo.

Este reloj dejo de marcar el tiempo hace tiempo…

Te perdí.

¿recuerdas que un día nos dijo un brujo que éramos “espejos mágicos”?, que tu reflejo era el mío y el mío siempre sería tu sombra.

Te perdí.

No es que hallas sido mío, pero sí; alguna vez pensé ser parte tuya, yo que ahora apenas y me reconozco.

Dicen que la distancia y el tiempo todo lo curan, que de nuestra alma se han hecho médicos, que siempre te hacen mas resistente, que el tiempo es sabio y que tiene todo escrito, que la distancia es sana y pone a cada uno en su lugar.

Conmigo  no funciona, el tiempo me es indiferente aun siendo su esclava, finjo serenamente no verle en la prisa ajena ni en la propia.

¿ y la distancia?

Yo sólo creo en la cercanía; pues si somos uno, donde quedaria ella, sólo dentro de una idea que ahora no necesito.

¿y entonces?

¿por que esta perra soledad me llena de ausencias? me abraza como pulpo hasta sofocarme, hasta clavarme las costillas para que con el dolor recuerde que aún estoy viva.

Este pinche existencialismo me sofoca.

¿Por qué se me anidó la soledad?, si aún puedo materializarte de repente, en las noches que me voy sola a la cama y juego entre mis piernas con tu deseo, en las tardes que camino y le canto a mis pasos que no doy contigo, en las mañanas que la almohada es como una ofensa de miseria en mi júbilo.

hace días que yo no se de mi y camino y veo y pruebo y oigo y toco sin sentidos.

sinsentido, sin ti no he sentido.

¿cómo sé que sigo aquí? si aquí no soy Aura. solo soy un AU sin su RA.

me faltas, me falto.

Siempre hay algo que me hace pensar en que soy una desconocida para mi misma, espero de cualquier forma siempre serme ajena, sorprenderme con cada palabra dicha, con cada mirada sin rumbo, con cada pensamiento, cada cosa que yo sea sin saberlo.

Hace tiempo que un reloj sin tiempo me sujeta a tu falta.

Para Ser.

Un libro necesita poco para ser

                                             un libro

ocupada de páginas

                  renglones

                       portadas

                               epílogos

y claro

quien lo escriba

               y quien lo lea

Una vida podría ser

                           un libro

sin tan solo

             importara por sus vivencias

              y alguien se empeñara

en hablar de ellas

      tías locas

         vecinos con gatos

           estacionamientos con cajones

                                     para los amantes

y por supuesto de alguien que halla

                                                vivido su vida.

Una casa podría ser en un sueño

                                          un libro

si en vez de techos tuviera cielos

si como puertas

                  estuvieran los abrazos abiertos

sin tan solo

              las ventanas fueran los ojos

                                              que yo no tengo

y claro si alguien casado con la soledad la habitara

Un lago podría quizá leer

                                 un libro

si alguien inventara tinta indeleble

                               o algún papel absorbente

     que al mojarse incrementara sus palabras

podría incluso leérselo a las piedras

                             si ellas no fueran tan recias

un libro

       la vida

           la casa

                   el lago

                            existen por que son nombrados

              y podrían ser más que letras

si alguien para ser las construyera. 

Catalina

La casa de mi abuela

            con sus bullicios falsos

                  guardados por el tiempo

con su techo de vigas

carcomido por la historia

                           que se ha quedado quieta

                         para no molestar a las arañas

arañas chimuelas

que tejen su pecado

            y destejen el castigo

uñas cubiertas por el polvo

                                 engrido

                           como cordón umbilical

                        a un matriarcado que aún resiste

   sus risas que se escapan

medias fingidas, medias reales

el café de la tarde

con dos cucharaditas de  envidia

                     y un chorrito de histeria

los abrazos bochornosos

                que se despliegan

                           al caer la corcholata

todas las cosas que se dicen

todas las que se callan

los trapos sucios deberían

NO lavarse en casa. 

Genesis culposa

Dicen que Adán estaba solo antes de perder su costilla, pero su inconformismo le inventó la soledad.

Antes que Eva, Lilith.

La soledad es un pretexto del hombre para quedarse quieto y llorarle a su tristeza.

Yo digo que la soledad fue hombre y que Eva nació no solo de unos cuantos huesos si no de la soledad creada, del deseo sometido, de lo instintual vuelto manzana.

Eva nació de los temores del hombre

                         Eva nació de un secreto

                                          de una mentira.

Eva nació de la traición.

Adán tiene de la soledad la culpa.

También culpó a Dios por darle a Eva

                                      sin enseñarle antes a estar solo,

                                                                              a estar con él.

Culpó gravemente a Dios por consentir el dolor de aquél que no sabía quién era. 

Sobre la falta.

Días para todo. para no saber, para querer o no hacerlo.

Días en que la cama parece prensa litográfica, otros en que el sol se esconde y el cerebro no despierta. Otros para extrañarte.

Días para ser débil, para quejarse, para tirarse al suelo y esperar o no esperar nada.

Días pinches, pedorros y sobre todo ausentes,

                                                                  llenos de nada y vacíos de todo;

(pareciera que los días se le ajustan a una como el brasier y le subes la tirita para levantarte el animo o lo dejas mas flojo para sentirte suelta)

Días que ni parecen días y mas bien quisiera uno dormir todo el disque día,

Pero hay días que yo no tengo, días en los que lloro y nadie esta para acompañarme,

                                                                                                                                              ni siquiera Yo.

Días en que el silencio me acribilla como taladro las paredes.

Días en que las tardes parecen eternas, aburridas.

Tardes de esos días donde el café no me ayuda y solo me hace estar despierta queriendo morir ahí  mismo.

pero dentro de esas horas, de las tardes de los putos días, hay un algo que me retiene, un recuerdo de haber estado alguna ves bien, contenta, requete feliz, llena de todo y sin vacíos;  esas son las experiencias de los días que me levantan.

los momentos en que me sonrío por la ventana; que me abrazo. Días de los momentos y momentos de esos días.

Pero quisiera mas días de esos en los que estas, en los que vienes, días en donde puedo verme en ti,  días de esos días en que la vida me dice asía donde tengo que ir, horas de los días en que parece que solo tu y yo debemos existir.

Días en los cuales besarnos las bocas, las manos y los pies, la espalda, la lengua y otra ves.

Dias sin vicios,

sin horas,

sin tiempo,

sin nubes,

sin nadie

sin todos…

Días que se dicen días, no lunes, ni martes, ni jueves, ni ningún otro enmascarado, solo tiempo; momentos y articulaciones de ambos que reinventan lo que son los Días. Sólo días, días solos. días para ambos. días que no sean días por que deban serlo. vivir como el domingo en martes y del jueves pasarse al lunes.

Lugares que habiten los días para mirarse. para quedarse quieto.

para saberse y sabernos.

pero faltan esos días. sobre todo los días humildes o los humildes en los días. de esos nos faltan muchos. años y uñas quebradas contando los días.

Ayer era domingo. hoy he perdido la cuenta. debería ser lunes, pero hoy, no he iniciado nada, sólo el auto/castigo de la ausencia. de esa perra arpía que llaman: Falta.

A mi me angustian estos días; en que busco y no busco nada, en que encuentro y no encuentro nada.

A mi me matan estos días; donde ni Aura ni Torres Ni Patricia ni nada.

a mi me deberían de hartar esos días; donde ni boca ni piernas ni oídos ni pelo ni nada.

pero me faltas. en estos días te faltas.

días de falta. falta de días. de días se construye la puta falta. de falta me construyo los pinches días. y entre la falta, las putas, los días, lo pinche, lo errada, lo ausente, los gritos, los llantos, las llantas, el hambre, el hueco, el vacío, el espacio, los ojos, la boca, las piernas, los pelos, la lengua, la palabra…..sobre todo eso. la Palabra. la palabra que dice que hoy es lunes y por ende comienzo de semana. aun que hoy; yo no he comenzado nada.